第八十三章 义诊 (第2/2页)
笔，站在堆满药渣的后院里，沉默了很久。
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“弟，”罗十三看出他的挣扎，凑过来，低声道，“要不……算了？咱们尽力了。那几个，实在是命数……”
“命数？”
江砚抬起头。
他想起手札里那句话——“吾辈执笔，非为夺天地之造化，乃为补天地之残缺。”
他想起秦伯，在破庙里几乎不假思索，迎着死刀扑上去护他。
他想起自己立下的第一戒——非护人，不造。
护人。从疫病手里抢回几十条人命，还有什么比这更称得上“护人”？
至于墨痕，至于豺狼——
“它们要来，”江砚的眼神沉静下来，“不管我造不造，它们都要来。”
“可我要是因为怕引狼，就见死不救——”他低头看着自己掌心，“这支笔护人的初心，就废了。”
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那一夜，后院无人。
江砚屏退了所有人，把自己关进机关坊。
他不能一次造完——那样反噬会要了他的命。他先在桌上排开纸，闭目静坐，把今日还剩多少气血，在心里掂量了一遍。
一日，三株。最多五株。
落笔前，他必先静心，把“护人”两个字重重按进笔尖。心一乱，墨就杂，造出的“七叶青”就成了废草。他试过一次，急火攻心，那叶子刚成形就枯黑了，反震得他喉头一甜。
他便不敢急。
一株。两株。三株。
“七叶青”一株一株，从他掌心生出来，青翠欲滴，与山里采的，分毫不差。造到第三株，他眼前一黑，扶住桌沿，喉头那口腥血，被他硬咽了回去。
他算着分量，把这几株掰碎，悄悄掺进明日义诊的药里——分到几十服里，谁也看不出哪一服多了一味。
一连半个月，夜夜如此。
他的脸色一日比一日苍白。某天清早对着水盆洗脸，他忽然顿住——鬓边，又被他熬出了几根白发，刺眼地夹在黑发里。
他伸手捻了捻，没拔。
而那几个危症，一个一个，退了热，止了泻，缓过了命。张木匠认得人了，头一句就问闺女吃饭没。李寡妇的闺女，能下地，扒着门框看人熬药。
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半个月后，疫情渐渐平息。
清水镇，几乎没因这场大疫死太多人——这在四乡八里十室九空、哀鸿遍野的疫荒里，简直是个奇迹。
孙寡妇逢人就念叨，说她家那口子烧到说胡话，是灌了江先生那“总也用不完”的神药，才从阎王手里捡回来的。
她不知道，那药引是江砚一株一株，用自己的气血、自己的寿元换来的。她只知道，江先生是清水镇的活菩萨。
而江砚，在疫情平息那天，独自坐在医馆后院。
他摸了摸鬓边那几根新添的白发，想起手札里那位“墨痴”——七年呕尽心血而亡，年方廿四。
他笑了笑，没后悔。
“几根白发，换几十条命。”他望着医馆里那些劫后余生、对着他千恩万谢的镇民，轻声道，“划得来。”
只是他望向北方、望向中州深处时，眼神又沉了下去。
这半个月，他造了那么多“七叶青”。那一圈一圈荡开去的浓重墨痕——
只怕，已经把那些藏在暗处的眼睛，喂得红了眼。